Coffee on mornings

Plata para bestias

2012-01-19T14:07:00.000+01:00

Silver, by DJBass

Se me han quedado pegadas

tus formas y tus maneras

El vértigo de la estampa

también, adosada, a mi retina

con la economía de tus palabras

y el escalofrío que tu observar genera.

Enebro plata para bestias

forjo hilos de miseria

El orgullo sazona la receta

Fausto concede treguas

para las manos ennegrecidas

"Sé conciso de forma obscura"

En un sueño terrible por bello

te llevaste mi monóculo

Ya no podré ver aquel gato

que malogrado te miraba,

que sin esfuerzo te recordó

la vida amada y ajena

y a mí misma... y a mí.

The Triangle Issue - (Poesía de cemento)

2011-12-13T14:00:00.000+01:00

By Appolinator

Una

especie

que resucita

tres días antes de

que su muerte aplauda.

La magnificencia nunca fue

un plato de gusto para ella, fortuna.

Como los días que auguran dichas varias

los segundos siempre acaban en nada

sólo en manos que separan dedos

sólo en violencia de escape

números que huyen

violencia, sí

no para

No.

...

¡Hipotenusa!

...

By Appolinator

By Yker Moreno

by Tiago Cardoso

Papercraft by Naomi Kolsteren

By Kilian Eng

Pin Up Date by Floz

By Sebastian Andaur

Another Theory Of The Origin Of The Universe (serie) by Derzu Campos

Research, Internal Affairs by Oxane

Joker

2011-11-30T19:42:00.000+01:00

El saxo nunca sonó contigo. Y meenfadaba por ello hasta niveles insospechados. Ahora es igual y me sigosorprendiendo. Y no es coherente. No. Apuesto a carreras de caballos y te veocorrer, joker de impulsos. Eres etéreocomo ellos, pero eso no te ayuda a ganar puntos. Deslizo el ala de mi pamela,lentamente, hasta cubrir mis ojos para evitar tu caída. Sonrío pero es de puraenvidia. Es tan fácil ser tú. Me pregunto si alguna vez sentí lástima. Tuperipecia me conmueve a veces, no obstante. Sin caerte sobrevuelas mi propiamente, para luego volverte a tropezar. Nunca se te dio bien espolear… dan ganasde coger las riendas y arrastrarte. Sonrío de nuevo. Porque eso… es algo que yahe hecho.

No me queda más que apostar.

Hasta que nada quede.

Picture: Katia With Hat V2, by James E. Thornton

The Fisher King

2011-10-10T15:40:00.000+02:00

Bonfire Long Exposure, by Dan Cronin

-¿Conoces la historia del Rey Pescador?

-No...

-Comineza cuando, siendo niño, el príncipe tiene que pasar una noche sólo en el bosque para demostrar su valor y poder convertirse en rey. Y mientras pasa la noche sólo, le soprende una visión sagrada. En la hoguera, se le aparece el Santo Grial; símbolo de la gracia divina del Todopoderoso. Y una voz le dice al niño: "Tú custodiarás el Grial para que pueda curar los corazones de los hombres". Pero el muchacho quedó ceguado por la visión más impresionante de una vida llena de poder, gloria y belleza. Y en un estado de inmenso asombro, sintióse por un instante no como un niño, sino invencible; como Dios. Y se acercó a la hoguera para coger el Grial. Y el Grial desapareció, quedando su mano en el fuego que le produjo grandes quemaduras. A medida que el niño crecía, la herida se hacía más profunda. Hasta que un día, la vida perdió aliciente para él. Ya no tenía fe en los hombres, ni en sí mismo. No podía amar, ni ser amado. Estaba hastiado por sus experiencias, y empezó a morirse. Cierto día, un tonto penetró en el castillo y encontró sólo al rey. Y al ser tonto, era un ingenuo, y no vió que era el rey. Solo vio a un hombre a solas, lleno de dolor. Y le preguntó al rey: "¿Qué te aflige, amigo?", y el rey le respondió: "Estoy sediento y necesito agua para refrescar mi garganta". Y el tonto cogió una copa que había junto a su lecho, la llenó de agua y se la dio al rey. Y cuando el rey comenzó a beber, se percibió de que su herida estaba curada. Miró sus manos y allí estaba el Santo Grial que había buscado durante toda su vida. Se volvió hacia el tonto y le dijo: "¿Cómo has encontrado tú lo que mis mejores y más valientes hombres no han podido?". Y el tonto respondió: "No lo sé... sólo sé que tú tenías sed".

The Fisher King, 1991

Terry Gilliam

The Beauty and our Beasts - Parte XI - Icarus

2011-08-04T20:28:00.000+02:00

"Amigos, sin duda, también lo son éstos, pero menos que aquéllos; viven el uno para el otro, tanto mientras dura el amor como cuando han salido de él, considerando que se han dado mutuamente y recibido el uno del otro las mayores fianzas, a las que no es lícito faltar convirtiéndose una vez en amigos. Y al fin, sin alas, pero no sin haberse esforzado por adquirirlas, abandonan sus cuerpos. En consecuencia, no es pequeño el premio que obtienen de su locura amorosa; porque no es a las tinieblas ni al viaje subterráneo adonde la ley ordena que vayan los que ya han comenzado el viaje infraceleste, sino que llevando una vida resplandeciente, viajen felices en mutua compañía, y llegado el momento, lleguen ellas a tener alas en virtud de su amor. Tan grandes son, niño, y tan divinos los dones que te ofrecerá la amistad de un enamorado. En cambio, el trato de uno que no ame, trato mezclado de prudencia mortal y que se entrega a una economía mortal, produciendo en el alma amiga una ruindad que las masas alaban como un mérito, la hará rodar nueve mil años alrededor de la tierra y debajo de la tierra, ... en un estado irracional" .

Fedro, 370 a. C.

Platón

Picture: A scary cupid?, from FIASCO

La Distraída

2011-07-25T19:59:00.001+02:00

No estás ya aquí. Lo que veo

de ti, cuerpo, es sombra, engaño.

El alma tuya se fue

donde tú te irás mañana.

Aún esta tarde me ofrece

falsos rehenes, sonrisas

vagas, ademanes lentos,

un amor ya distraído.

Pero tu intención de ir

te llevó donde querías,

lejos de aquí, donde estás

diciéndome:

"aquí estoy contigo, mira".

Y me señalas la ausencia.

Seguro Azar, 1929

Pedro Salinas

Picture: 305, by Emily Golitzin

Cierra la última puerta

2011-06-18T14:36:00.002+02:00

"Su apartamento, una habitación individual fácilmente abarcable al lado de Gramcercy Park, necesitaba ventilación y limpieza, pero Walter, después de verter la bebida, mandó aquello al infierno y se tendió en el sofá. ¿Cuál era el objetivo? No importaba lo que hicieras o cuánto lo hubieras intentado, todo llegaba finalmente a cero; todos los días en todo lugar todo el mundo estaba siendo engañado, ¿y quién estaba ahí para culpar a nadie? Era extraño, no obstante; estar tumbado ahí bebiendo whiskey en aquella habitación gris en penumbra sintiéndose tan relajado como Dios sabe que no se sintió en mucho tiempo. Fue como aquella vez en la que suspendió álgebra y se sintió tan aliviado, tan libre: el fracaso fue definitivo, una certeza, y siempre hay paz en las certezas. Ahora dejaría Nueva York, se cogería unas vacaciones; tenía unos pocos cientos de dólares, suficiente hasta otoño.

Y, preguntándose dónde debería ir, lo vio todo a la vez, como si una película hubiera comenzado a proyectarse en su mente; tapetes de seda, cerezas coloradas y limones, y un hombre pequeño y con rostro de sabio exquisitamente vestido con camisas de lunares. Cerrando sus ojos, de improviso tenía cinco años de nuevo, y era delicioso recordar los aplausos, los perritos calientes, el gran par de binoculares de su padre. ¡Saratoga! Las sombras lo enmascararon en la profundidad de la luz. Encendió una lámpara, se sirvió otra copa, puso una rumba en el gramófono y empezó a bailar, las suelas de sus zapatos susurraban sobre la moqueta: solía pensar que con un poco de entrenamiento podría haber sido un profesional.

Mientras la música acababa, el teléfono sonó. Se quedó quieto en el sitio, asustado en cierta forma de contestar, y la luz de la lámpara, los muebles, todo en la habitación pareció morir. Cuando al final pensó que había parado, comenzó de nuevo; más estridente, pareció, y mucho más insistente. Se tropezó con el taburete, cogió el auricular, se cayó y lo recuperó, diciendo:

-¿Sí?

Llamada de larga distancia, desde algún pueblo de Pensilvania, de cuyo nombre no se enteró. Siguiendo una serie de espasmódicos traqueteos, una voz, a un tiempo seca y asexuada como nunca antes había escuchado, habló:

-Hola, Walter.

-¿Quién es?

No hubo respuesta desde el otro lado, sólo el sonido de una respiración fuerte y constante; la conexión era tan buena que pareciera que quién llamaba estaba a su lado con los labios apretados contra su oreja.

-No me gustan las bromas. ¿Quién es?

-Oh, tú me conoces, Walter. Me conoces desde hace tiempo.

Un chasquido, y la nada".

"His apartment, a one-room walk-up near Gramercy Park, needed an airing, a cleaning, but Walter, after pouring a drink, said to hell with it and stretched out on the couch. What was the use? No matter what you did or how hard you tried, it all came finally to zero; everyday everywhere everyone was being cheated, and who was there to blame? It was strange, though; lying here sipping whiskey in the dusk-graying room he felt calmer than he had for God knows how long. It was like the time he’d failed algebra and felt so relieved, so free: failure was definite, a certainty, and there is always peace in certainties. Now he would leave New York, take a vacation trip; he had a few hundred dollars, enough to last until fall.

And, wondering where he should go, he all at once saw, as if a film had commenced running in his head, silk caps, cherry-colored and lemon, and little, wise-faced men wearing exquisite polka-dot shirts. Closing his eyes, he was suddenlyl five years old, and it was delicious remembering the cheers, the hot dogs, his father’s big pair of binoculars. Saratoga! Shadows masked his face in the sinking light. He turned on a lamp, fixed another drunk, put a rumba record on the phonograph, and began to dance, the soles of his shoes whispering on the carpet: he’d often thought that with a little training he could’ve been a professional.

Just as the music ended, the telephone rang. He simply stood there, afraid somehow to answer, and the lamplight, the furniture, everything in the room went quite dead. When at last he thought it had stopped, it commenced again; louder, it seemed, and more insistent. He tripped over a footstool, piked up the receiver, dropped and recovered it, said: “Yes?”

Long0distance, a call from some town in Pennsylvania, the name of which he didn’t catch. Following a series of spasmic rattlings, a voice, dry and sexless and altogether unlike any he’d ever heard before, came through: “Hello, Walter.”

“Who is this?”

No answer from the other end, only a sound of strong orderly breathing; the connection was so good it seemed as though whoever it was was standing beside him with lips pressed against his ear. “I don’t like jokes. Who is this?”

“Oh, you know me, Walter. You’ve known me a long time.” A click, and nothing ".

Traducción libre de:
Shut a Final Door,

The Grass Harp,

Truman Capote, 1940

The Beauty and our Beasts - Parte X - Arena

2011-06-06T12:55:00.001+02:00

Charlotte exhaló ceñuda una nube tóxica mientras sostenía el cigarrillo entre su dedo índice y anular. Victoria fijó sus ojos en las uñas, negras de esmalte y extrañamente esbeltas. El gesto le confería un aire de impasibilidad y fortaleza, como si se pudiera observar, por un breve instante, un poso de ideas y superación. Un momento dulce, como los llamaba por entonces Victoria. Charlotte miraba al cielo cuando dijo:

- -No lo entiendo.

Su interlocutora seguía ensimismada en el gesto, desgranándolo aún; disfrutando de cada segundo como si de arena fina entre sus dedos se tratara. Un gran reloj de arena.

- -¿Sabes? No quiero fardar, pero se merece una lección. Está pidiendo a gritos que yo se la dé – Acabó con la colilla a golpe de talón-. Es increíble, no me lo esperaba. ¿Qué se habrá creído? He oído lo que va diciendo y me dan ganas de esconder un ladrillo en el bolso y lanzárselo a la cabeza como… como si fuera una onda.

Mientras dijo aquello, hacía el gesto propio. Victoria reprimía con gran esfuerzo una carcajada nerviosa. No quería perturbar el transcurso del apasionado monólogo, que continuó con algún que otro improperio y frase entrecortada por mordedura de labio inferior.

- -Esa tía es la primera que es lo que dice de mi. Se atreve a insultarme así. No es justo. No soy así. No me conoce.

Y fue entonces cuando el tiempo se detuvo. Las vendas no hacen ruido cuando caen al suelo, pero Victoria estaba segura de haber oído el chasquido de un par de manos sacándola de un trance. “No me conoce”. Fue esa la clave de todo. “No me conoce”.

- -Nadie te conoce.

- -¿Cómo dices…? – Charlotte la miraba desde el porche con los ojos abiertos como agujeros negros, rígida como una montaña.

Victoria no se sintió sorprendida al percibir la violencia del instante. Todo parecía a punto de estallar y meterse en aquellos ojos que la miraban con descarada sorpresa e ira. Pero todo acabó de forma abrupta cuando, resuelta como era, Charlotte se removió la gran melena desde la raíz, dejándola caer en su hombro derecho. Suspiró mirando hacia sus pies, con la cabeza más gacha de lo normal.

Varios años después, Victoria recordó aquel momento. Recordó a Charlotte, su altura, su delgadez y su éxito. La gran melena caramelizada, las noches en su jardín, sus bailes con los chicos, las fiestas en su casa, su madre a quien sólo vio una vez, el gato canela, sus consejos, el maquillaje… su energía. Sólo tiempo después comprendió que lo que entonces había percibido como la ruptura de algo, no fue otra cosa que el inicio de un estado. Una caída, y el comienzo de la confianza.

Se dio cuenta entonces de que lo que antes parecía una montaña… no fue más que arena.

Extracto de "La chica de la Maleta Roja"

Relato personal.

Picture: "Smoking...", by Dangerbrown

A Meeting With Mr. Nobody

2011-05-27T16:43:00.003+02:00

" - No puedes estar en un lugar y en otro al mismo tiempo.

- Pretendes decir que tenemos que tomar decisiones.

- De todas esas vidas, ¿cuál... cuál es la correcta?

- Cada una de estas vidas es la correcta. Todos los caminos son el correcto. Todo... podría haber sido cualquier otra cosa, y hubiera tenido exactamente el mismo significado. Ja... no parece que te hayas dado cuenta. Eres demasiado joven para eso.

- No puedes estar muerto y estar aquí. No puedes no existir. Oh... ¿Hay vida tras la muerte?

-Ja, ja, ja... ¡Tras la muerte! Cómo puedes estar tan seguro de que siquiera existas - se aproxima -. Tú no existes, ¡ni yo tampoco! Sólo vivimos en la imaginación de un niño de nueve años. Somos imaginados por un niño de nueve años consternado por una decisión imposible. En ajedrez se llama Zugzwang, cuando el único movimiento posible es no moverse".

" ' You cannot be in one place and another at the same time'.

' You mean to say we have to make choices'.

' Of all those lives which one… which one is the right one?'

' Each of these lives is the right one. Every path is the right path. Everything… could have been anything else, and it would have just as much meaning. Ha… it didn't seem you realized. You're too young for that'.

' You can't be dead and still being here. You could not exist. Oh… Is there life after death? '

' Ha, ha, ha… After death! How could you be so sure you even exist- approaching - You don't exist, neither do I! We only live in the imagination of a nine year old child. We are imagined by a nine year old child feist with an impossible choice. In chess it's called Zugzwang, when the only viable move is not to move ' ".

Mr. Nobody, 2010

Jaco Van Dormael

El despertar de Adonis

2011-05-12T17:16:00.000+02:00

"Hermosa reina - dice él -, si algún amor os he inspirado, medid mi timidez por el verdor de mis años; no queráis conocerme antes de que a mí mismo me conozca. Ningún pescador repara en pescar a los menudos; la ciruela madura cae, la verde se mantiene en la rama, y si se coge prematuramente, es agria al paladar".

"'Fair queen,' quoth he, 'if any love you owe me, measure my strangeness with my unripe years:
Before I know myself, seek not to know me; no fisher but the ungrown fry forbears:
The mellow plum doth fall, the green sticks fast, or being early pluck'd is sour to taste."

Venus and Adonis

William Shakespeare, 1593

Picture:

The Awakening Of Adonis,

John William Waterhouse, 1899

Pete Standing Alone

2011-04-29T12:05:00.001+02:00

"It's like... all the noise of the world, orchestrated by its Beauty"

Song: Pete Standing Alone

Artist: Boards Of Canada

Album: Music Has The Right To Children

Date Release: 1998

Country: U.K.

Video: Ben, USA. Smoothlab.

The Sun Smells Too Loud

2011-04-22T21:33:00.000+02:00

"Y yo bebí del aliento de aquellas palabras; las bebí, las respiré, no las oí.

No hablamos más. Íbamos juntos, solos, entre el silencio del crepúsculo. Íbamos solos entre el silencio del mundo. Solos entre el silencio del tiempo. Solos para siempre. Juntos y solos, andando juntos y solos entre el silencio del mundo y del mar y del mundo, andando andando. Y todo era como un gran arco y nosotros lo íbamos pasando y al otro lado estaba nuestro mundo y nuestro tiempo y nuestro sol y nuestra luz y nuestra noche y estrellas y montes y pájaros y siempre... "

Helena o el mar del verano

Julián Ayesta, 1952

Picture: Deconstruct & Defase, Further Inkjects 10, by Jaymes Sinclair

The Beauty and our Beasts - Parte IX - Doppelgänger

2011-04-12T00:54:00.000+02:00

Aparece ante mi como si de humo se tratara. Transmite esa sensación incómoda de sorpresa inquieta, constante y veloz impotencia. Se aferra a la espina dorsal, al cabello en punta y al propio bombeo del pecho. Es similar al mismísimo calambre por traumatismo. Es rebuscada, fina y sigilosa. Rumia el propio pensamiento hasta que no queda traza alguna de lógica racional, la que intenta separarnos del impulso primitivo. Es la misma dicha y el remordimiento casados para dar vida a la muerte. La muerte por rabia y espuma en un banquete a la una; el sacio con gula. La primavera que baja del deshielo para exhumar la supervivencia. Es aquella mujer, hombre , niño o anciano. Es una neurona con una idea amarilla. Dicen que el amarillo se asocia a la locura. Ella es la locura. La locura que quiere enloquecerlo todo; la implosión que con cenizas nómadas quiere implosionar en otros paisajes. Y en este momento, cuando digo lo que es por primera vez después de pensarlo, me dan ganas de vomitar más léxico. Vomitar y no parar hasta que no tenga nada dentro. Pero no funciona así. El pensar y el decir son el síntoma del veneno. De todas formas, ahí sigue, mirándome. Una mirada gélida y oscura como el tiempo primero. Siempre ha estado ahí, creciendo desde lo más profundo de un universo límbico. Mirando y haciendo suya la materia finita. Haciéndolo todo suyo. Ella es de ese modo… hasta que da con uno mismo. Es entonces cuando baila y se regodea, canturreando la melodía de tu propia voz. Te recuerda imágenes de una vida que poco a poco se te antoja ajena. Huele al campo por el que corriste con ocho años tras las libélulas, al gato del vecino y a la lluvia en diciembre. Tiene la sonrisa que amaste, el pelo de tu madre, las manos encallecidas de tu padre. Pero tu semblante.

Lo sabe todo, lo es todo. Y sólo es tu propia muerte.

Picture by Sand In Lungs

Cita triste de Charlot

2011-03-20T14:13:00.000+01:00

Mi corbata, mis guantes.

Mis guantes, mi corbata.

La mariposa ignora la muerte de los sastres,

la derrota del mar por los escaparates.

Mi edad, señores, 900.000 años.

¡Oh!

Era yo un niño cuando los peces no nadaban,

cuando las ocas no decían misa

ni el caracol embestía al gato.

Juguemos al ratón y al gato, señorita.

Lo más triste, caballero, un reloj:

Las 11, las 12, la 1, las 2.

A las tres en punto morirá un transeúnte.

Tú, luna, no te asustes;

tú, luna, de los taxis retrasados,

luna de hollín de los bomberos.

La ciudad está ardiendo por el cielo,

un traje igual al mío se hastía por el campo.

Mi edad, de pronto, 25 años.

Es que nieva, que nieva,

y mi cuerpo se vuelve choza de madera.

Yo te invito al descanso, viento.

Muy tarde es ya para cenar estrellas.

Pero podemos bailar, árbol perdido.

Un valls para los lobos,

para el sueño de la gallina sin las uñas del zorro.

Se me ha extraviado el bastón.

Es muy triste pensarlo solo por el mundo

¡Mi bastón!

Mi sombrero, mis puños,

mis guantes, mis zapatos.

El hueso que más duele, amor mío, es el reloj:

las 11, las 12, la 1, las 2.

Las 3 en punto.

En la farmacia se evapora un cadáver desnudo.

(yo era un tonto y lo que he visto me ha hecho

dos tontos)

Rafael Alberti

El Show

2011-03-04T23:27:00.003+01:00

"Me pregunto quién pensó el guión... debe estar bastante enfermo".

Tokyo Blues

2011-02-28T12:38:00.002+01:00

"-Muy parecido. Tan distinto como desayunar tarde o almorzar temprano. Comes lo mismo, a la misma hora, sólo difiere la manera de llamarlo.
-Nagasawa, ¿a ti no te importa saber si te comprendo?- Preguntó Hatsumi.
-Me parece que no acabas de entenderlo. Si una persona comprende a otra es porque aquél es el momento propicio para que suceda, no porque ésta desee que la comprendan.
-O sea que cometo una equivocación cuando quiero que alguien me entienda. Quiero que tú me comprendas, por ejemplo.
-No, no es una equivocación - respondió Nagasawa-. La gente lo llama amor".

Tokyo Blues: Norwegian Wood,

Haruki Murakami

Picture by: Lost the source, please my excuses.

Arcadia

2011-02-22T21:59:00.000+01:00

Ya no podré opinar

porque no conozco.

Y muta el cogito ergo sum

para ser un alarido de incongruencia

para ser una pócima traidora

para ser un opio cruel.

Y un esqueleto también

una vergüenza convulsa

que con desgarro grita:

¡Et in Arcadia ego!

Picture by: Boris SV

The Beauty and our Beasts - Parte VIII - The Human Beast

2011-01-27T20:31:00.001+01:00

Massive Attack - Atlas Air

Massive Attack - Splitting The Attom

The War

2010-12-16T22:21:00.001+01:00

Jamie Hewlett for Tank Girl

"En toda la historia de la humanidad la guerra nunca ha sido completamente erradicada. Y eso es porque en el fondo todos nosotros necesitamos que se mantenga así. La sensación de que en este preciso momento en algún lugar hay una guerra, es lo que mantiene viva la ilusión de paz en nuestra sociedad. Es triste pero así es la condición humana. No nos basta con leer sobre guerras pasadas, cuando lo hacemos nos da la impresión de que no son reales, de que son cuentos de hadas. Si la gente no viera muertes reales, si no se mostrara nunca esa miseria, no podríamos mantener la paz. No sabríamos lo que significa. La gente necesita guerras para sentirse viva. Nosotros matarnos los unos a los otros. Esa es la única forma que conocemos para sentirnos vivos. Y como… nuestra guerra es un juego concebido para toda la eternidad, es necesario poner unas reglas. Por ejemplo, un enemigo que no puede ser derrotado".

“Puedes cambiar el paisaje del camino por el que pasas a diario. Aunque el camino sea el mismo, siempre se pueden descubrir cosas nuevas en él. ¿No es ese motivo suficiente para vivir? ¿O es por eso que… no es suficiente?”

-The Sky Crawlers-

2008

Sin título Nº1 (O el temblor de las piernas)

2010-12-10T20:04:00.004+01:00

Hoy te escribo por primera vez. Te preguntas aún quién soy, qué pienso y qué hago. Aunque la mayoría de todo lo sabes ya, lo quiera yo o no. Creo que te preguntas también por qué parezco ausente, por qué no miro cuando debo y por qué no acierto a encontrarte aunque quiera. Y yo me digo lo mismo de ti. Sobre todo, te preguntas por qué mis pensamientos divagan siempre en el pasado, hablando en sueños de recuerdos casi olvidados, de latidos incoherentes hoy y fuertes ayer. Me rasco los sesos si tengo que pensar en tu silueta vacía apabullando y saliéndome al encuentro. Sí, frunzo el ceño y entorno los ojos, despacio, y te saco una foto, para luego, simplemente, recrearme. Tú, por lo visto, haces lo mismo. En ese lapso de tiempo entre lucidez y cordura, ese negro tiempo loco, pienso de nuevo en ti, y otra vez. Y me decía antes: “la próxima vez”. Mientras, casi cerraba los ojos con una sonrisa debajo. Y como siempre, a la luz del día, con los pies sobre el césped húmedo, me repetía “sólo dos pasos más cerca”. Pero desaparecías antes de mandar un estímulo eléctrico desde mi cerebro a mi pantorrilla temblorosa. Oh, qué patética. Y me volvía a rascar los sesos. Cada día amanecía con una nube negra encima, a pesar del sol ocasional. Hasta que te veía correr, cargado, silencioso, tranquilo, andando o relajado. Hasta que te veía. Y culpaba a las hormonas primitivescas de mi desgracia y estupidez humanas. Sería demasiado manido, y cierto como que existo, decir que nunca me ha pasado nada parecido. Lo que sería vanidoso, en cierto sentido, es suponer que tú sientes lo mismo.

Aunque ahora sé que me estás leyendo.

Picture: Holocaust Memorial, by Gordon Chambers

The Blueberry Pie & The Keys

2010-12-04T17:02:00.000+01:00

Portraying Art. Vol I

2010-11-23T22:54:00.000+01:00

It Won't Be Long, by Daniel González

Black Crow, by Alex Evans

Rainbow Girl, by Andrea Colombo

Good Morning, by Oprisco

Take Me Away, by Joakim

Paralysed, by Zuhal Koçan

Boys, by Hannah Combs

Woke Up This Morning II, by Davidevolume

Knowing I Can't Have You, by Shelby Deanne

Yardstick, by Morris Widerberg

Peter Pan, by Sarah

Le Garçon Aux Cheveux Bleus, by Jonathan Jacobsen

El Escapista

2010-11-17T00:44:00.001+01:00

Me la puedo imaginar diciendo qué chica más tonta, delante de ti, mientras dice que no con la cabeza. Y tú, te imagino abrumado, con los ojos abiertos en exclamación, siguiendo sus finas hebras doradas mientras se mueven más allá de su cuello. Imagino tu resignación ante la caída de la venda hormonal. Ante la evidencia y ante cómo alguien tan frío puede despertar en ti una llamarada. Te imagino perturbado, entre las sábanas, desnudo frente a una ventana sin visillos, ante un aire gélido contenido que no puede combatir contra tu fuego. Imagino lágrimas. Seamos sinceros. Imagino cómo lloras cuando nadie contempla tu mirada insondable. Imagino tu pesadumbre, tu desazón, tu gris opaco. Imagino también tu querida perdición, tu musa y tu música. Veo tus dedos afilados intentando moverse en rictus. Las noches solitarias en tu habitación roja. Y el mismo color de tus copas de vino. Llenabas dos y bebías una, esperando un milagro. Luego dejaste de esperar. El oro brilla mucho, decías. Claro que brilla, y la plata mata a los seres de la noche. Sentías también la rabia, que se instalaba como una fina pátina en tu persona. El temor de perder algo que ya dabas por perdido. También escribías mensajes, menos a menudo de lo que pensabas en sus remitentes. Las cartas llegaban con un sabor agridulce… luego, sólo amargo.

Todo era un espejo de ti, en eso fuiste honesto.

Tan sólo fue error mío no interpretarte.

Image: Lilac Wine, by Julie

The Beauty and our Beasts - Parte VII - Iceberg

2010-10-24T22:31:00.000+02:00

No importa dónde ocurra, cuando ocurre. Alienados y fríos en lo estático del tiempo. No, no hay tiempo. No hay nada. Detrás, un espinazo de agua cristalina y congelada. Salen las lágrimas de puro pánico. Cuando salen. ¿Pueden? Una bestia. No... no hay nada. Digamos entonces que hay miedo. Ese frío miedo a la nada. La sangre, si la hay, camina despacio, casi a punto de pararse y congelar hasta la electricidad. Pero no es la muerte. ¿Debería? No es nada. Sólo una cataplasma en el pecho, fría como todo lo que nos rodea. Camina hacia arriba, hacia el cuello, mientras nos acordamos de los suspiros cuando nuestras madres nos arropaban antes de caer en brazos de Morfeo. No hay mantas en el limbo. ¿Es el limbo? No... no es nada. Nos miramos despacio, rígidos, sobre el frío hielo. Un muro brillante. Tampoco vemos nuestros rostros. Pero hay sombras. Pasos que pasan, porque los pasos siempre pasan, y se van. Nadie para ahí fuera. Y dentro hace frío. Ese frío que no se va. Transparencia desleal. Opacidad múltiple. Ceguera. Engaño.

Nadie para para rescatar a la soledad. Y sin embargo todos nacimos solos. Y nuestro corazón parará su ejercicio diario, su cometido, para descansar solo.

Y hablo en plural, aunque ahora escriba sola en una habitación fría.

Picture: Iceberg, by Kirill Sharikov

Brand Mania

2010-10-12T19:25:00.002+02:00

KDU x Adidas, by Joao Oliveira

Let there be rock, by Silvia

Refreshing, by Daniel Angeles
Texto: "Real taste, uplifting refreshment"

xOxOxO, by ToucherLeCiel

Brand Culture, by Jenni Tapanila

It's All I Need, by LordNexus1
Text: "Nikon"

vans, by Bostjan

Podrían ser anuncios. La mayoría no lo son.

Todos los días nuestros ojos son bombardeados con esto. Ya forma parte de nosotros.

Silencio.

2010-09-23T23:53:00.000+02:00

"Perdóname, pero creo que debo. Te diré que te quedes en silencio y me prestes atención, pero en silencio estás. Así te conocí. En silencio. Pensaba que las estatuas no hablaban. Tú hablas con las manos y el cuello. Regalas miradas inquietantes a viandantes ajenos. Conocí la sensación de serte ajena, inversamente proporcional a su significado. Quieres conocer y estás en silencio. El humo salía de tu boca despavorido. No quería mancillar unos pulmones en silencio. Tus pasos parecen de aire, vacíos de peso. Pasos en silencio. Como los gatos. Es prosa o poesía, ese silencio. La incógnita pretendía ser un enigma. Enigma sin planteamiento. Una pura paranoia. Perdóname, pero creo que debo. Describía desconsiderando esa estatua perfecta, sin hablar, en silencio. Perdóname por hablar de ti. El escándalo que quería conocer el silencio. Y sólo encontró silencio. Y se enfadó por oír su propio eco. Eco en silencio. Perdóname por hablar. Perdóname, pero creo que debo. Dudas. Problemas. Necedades. Y tu silencio. El hogar en silencio. Es esto un paraje o el espejo de tu aliento. Sólo silencio. Palabras, espera, palabras, tu silencio. Cabreos. Ilusión. Silencio. Mierda. Silencio. Suspiro. Silencio.

Perdóname, pero creo que debo. No aprendo. Me curas la impaciencia".

It's fascination. It's fear.

Picture: Good Morning Lofoten, by Introvertement

Septiembre

2010-09-04T20:57:00.005+02:00

“Supongamos que x es igual a la cantidad de todas las cantidades de x. Supongamos que x es igual al frío. Hace frío en diciembre. Los meses de frío van de noviembre a febrero. Hay cuatro meses de frío. Cuatro de calor. Y también hay cuatro de entretiempo. En febrero nieva. En marzo el lago está helado. En septiembre los estudiantes regresan y las librerías están llenas. Entonces x es igual a los meses de librerías llenas. El número de libros tiende a infinito cuando el número de meses de frío tiende a cuatro. Nunca tendré tanto frío ahora como en el futuro. El futuro del frío es infinito. El futuro del calor es el futuro del frío. Las librerías son infinitas así que nunca están llenas salvo en septiembre”.

The Proof, John Madden, 2005

Go, Do.

2010-08-31T00:16:00.003+02:00

Me maravilla tu incompostura.

Me negaba a ver esa fina maldad que llevas en cada centímetro cuadrado de piel pálida.

Y... ¿sabes? He decidido estar en paz... dicen por ahí que me lo merezco.

Y también me he prometido no volver a flaquear.

No ante ti.

No por ti.

"You wish surprise would never stop wonders
You wish sunrise would never fall under
We should always know that we can do anything

Go do!"

The Beauty and our Beasts - Parte VI - Azúcar

2010-08-06T22:55:00.004+02:00

Los pasos inundan la estancia. Nunca unos tacones de aguja de una joven habían molestado tanto al vecino del quinto, que trata de olvidar su sinsabor rutinario con los pies encima del sofá apuntando a una caja de imágenes hipnóticas. Su perro, mientras, estira su hocico hasta más allá de las celdas del balcón, hacia una mano extendida con un trozo de chocolate encima. La pequeña extremidad pertenece al niño de la señora gorda que lo reprende por tentar a un animal casi ciego con el chocolate que tanto le costó comprar porque valía dos euros cincuenta. Un euro cincuenta más que en la tienda de la Mary, justo debajo de dicho balcón, que tiene las cosas a muy buen precio a pesar de llevar siempre una cara de acelga que hace rechinar hasta las dentaduras postizas, y de tener que cerrar los sábados por visitar a su hija enferma al otro lado de la gran urbe que es Madrid, o París, o Buenos Aires. Qué más dará. El caso es que tiene el chocolate a muy buen precio, y la butifarra ya que estamos. Pero la niña, enferma, tenía un mozo, de esos que llevan flores, de los que escasean, y en cuanto supo que seis meses, no más, no recambió las flores. Seis meses de vida. Y no volvió. Ni adiós. Desde entonces siempre se preguntó la gente del barrio por qué a Mary le empezaron a ir tan bien las cuentas en la tienda. Ella no soltaba prenda. Hasta que supo que la la joven del sexto, la que siempre llevaba tacones de aguja incluso para ir al mercadillo los domingos, era muy amiga de su niña. La muchacha siempre compraba el café en la tienda de Mary. Pero no preguntaba por nada. Nunca dirigía una mirada indiscreta, inquisitiva, inapropiada. Nunca hablaba más que para pedir la cuenta, para decir si tenía suelto o si pagaba con tarjeta. Hasta que un día su curiosidad venció al protocolo habitual.

- Van bien las ventas, ¿verdad?

Mary escrutó a la joven tras las gafas de pasta transparente.

-Lo normal, chiquilla. - Mientras, se oía el ruido de la caja.

-Me pregunto cuál es su secreto...

Sólo era curiosidad inocente, nada que se pareciera al chismorreo habitual. Más de veinte años separaban a sus generaciones. Mary decidió hacerle un favor que nunca olvidaría.

-Es por los detalles, pequeña. El café, el azúcar y el chocolate. Ya sabes. Cosas del día a día, quizá. Pero importantes. Ayudo a la gente a que compre bombones. Las flores están en el mismo pasillo. Al lado, las felicitaciones. Mira, niña, los jóvenes de ahora tenéis de todo para hablar, pero las palabras no tienen nada que hacer con los detalles. Es mi filosofía.

La joven asimilaba sus palabras sin inmutarse.

-¿Y qué pasa si falta el resto?

Otra pregunta inocente. Doliente. A Mary le atravesó el cerebro como un puñal. Era, simplemente, lo que menos quería oír. Era su tabú.

-Perdóneme... la he molestado. No era mi intención. Muchas gracias por todo.

La joven empezó a caminar haciendo su característico ruido.

-Espera.

La chica se volvió.

-Tú me tienes que contar por qué siempre llevas tacones, niña.

La chica sonrió.

-Pregúntele a su hija.

Picture: Seattle Fish Market by Fabrice Muller

La Piccola Morte

2010-07-19T02:39:00.003+02:00

É come se fosse involontario. Cerco e non cerco, e mi sbaglio, e soffro, e non sono nemmeno l'unico essere in terra capace di piangere.

Vivere é involontario. E gli alberi non sono più nella stanza. Il cielo si chiude sviluppando il silenzio. Sviluppando l'oscurità. Sviluppando la morte. La nostra piccola morte prima di partire.

E, involontariamente, la luce...

(Meglio dire al cuore "batte, bastardo!").

Foto: Signora Morte, di Silvia

Hysterical Minds Collective 4.0

2010-07-05T01:35:00.022+02:00

Hysterical Minds es un colectivo artístico español, que engloba trabajos de artistas con un tema en común para cada exposición. En su último "pack" (cada paquete es llamado "Expression") de piezas podemos encontrar fotografía, ilustración y fotomanipulación, pasando por todo tipo de técnicas y soportes. Sobre todo, son trabajos interesantes y de una frescura

envolvente. Las primeras expresiones artísticas no tenían ningún tipo de limitación temática; pero en esta última exhibición que muestran hacen especial hincapié en la locura, los monstruos interiores y la patología mental, ese estado en el que el alma grita y el aire aprieta en vez de escuchar. Una visión renovada de toda la corriente de pensamiento que inspiró, en última instancia, al surrealismo como hoy lo conocemos. Sin embargo, en estos trabajos se respira la innovación de nuestro tiempo, las técnicas modernas y lo más contemporáneo del mundo de la locura, pasando por todo tipo de estupefacientes. Expresiones locas de gente gente cuerda:

Mind, by Adekz

Esquizofrenia, de Mamba

In a State Of Mind, de Matkraken

Uno de estos días voy a matarte, de --M--

Asylum Friendship Portrait, de --M--

Protector of My Mind, de OSCURO

Atrapa la locura, de OSCURO

Zona Zero, de Zerj

Screaming Souls, de Arkhos

Asylum, de Schizophrenia

Questions Drive Me Crazy, de X'Posion

Rorschach, de Nomad

Orfeo extraviado.

2010-06-25T21:08:00.004+02:00

Soy tu negación. Tu Eurídice sin salvar. La promesa de no querer hacer daño, enseñando dientes de lobo maldito, de alma perdida. No me dabas miedo. No hasta que dejaste de existir. Apena verte sonreír y saber tus pecados, la estela tras de ti, tu historia y la vacación de tu conciencia atormentada. Piensa ¡Piensa! Mientes.

Nunca mirabas atrás aun cuando yo grité. Y grité hasta no reconocer mis alaridos. Grité y me arrodillé, y respiré como entre tus sábanas. Como entre tus túnicas mojadas de lluvia caliente. Y cada noche, sola, recordaba el pulso y tus latigazos nerviosos, a punto de caer rendido de nuevo. Y fui yo esa o fui tu rincón. ¿Tu hogar ocioso? Tu camarada, tu pared. Tu Eurídice o tu salvación. Pero sin mirar atrás la convertiste en ceniza.

No importa. Y con una sonrisa te dejaba ir, enmascarada. Mi mente no sobrevolaba tus párrafos, tus historias y aventuras. Ya no había cuentos. No había compromisos. Y la esperanza… cruel señora compadecida. Y durante cuarenta días, y alguno más suelto, preguntaba a la nada si algo habían hecho mis manos. El error. Algo grave debió de ser para no querer seguir en la misma página. ¿Me la lees?

Tu voz rasgada, no mentía, aun la recordaba. Decías cosas inauditas. Herejías racionales. Y mis ojos brillaron como la hoguera que avivabas con cada mirada. Pero pudo el humo. Pudo tu fervor y tu ansia insaciable de sensaciones y riesgo y lujuria y amor y pecado. Quise salvarte y por ello miro atrás, de nuevo. No pude decirte lo más importante, ni rescatarte. Perdón:

Humanos somos, polvo seremos. Tú también.

Picture: Looking Back Into The Past by Piotr Szupowski

Quietud

2010-05-25T19:42:00.007+02:00

はい、宇宙は私達のまわりに美、無意味に空虚に、無くなった精神叫ぶある共謀する。それから、私達はお茶を食べる。

風の打撃の外の沈黙の落下は、暖かいライトによって、秋のクランチの葉およびはえ、日光浴をする猫の睡眠聞くことができる。そして、各吸引で、時間の昇華物。

谷口ジ

Sí, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomamos una taza de té.

Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme, bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo se sublima.

Taniguchi

La elegancia del erizo, Muriel Barbery

Picture by: Pandora Young

The Beauty and our Beasts - Parte V - Cáscaras

2010-04-24T15:43:00.006+02:00

La imagen se pelea con la conciencia. La sonrisa contradice las pupilas, la boca exclama conjunciones vacías. El negro traspasa lo blanco, lo blanco ciega el azabache. El impacto golpea el cerebro, causando polución de vísceras que pretenden configurar belleza condensada. Y todo trae a la confusión totalmente inesperada e inocente. La certeza de que "esto no era así" nos saluda sonriente y amenazadora. La sensación de haber sido traicionados resulta tierna para muchos cínicos, mientras la estafa nos malogra despertando cierta ira, o despecho.

La decepción... venida de la incomprensión.

Las máscaras lo cubren todo. Jugamos con ellas cada día, sin percatarnos de que algunas se rompen solas. A veces detrás sólo hay una sonrisa tímida y reconfortante, alguien valiente que se creía la unidad más diminuta del universo, una carcajada de otro que no se atrevía a hablar, la mueca entrecortada de alguien demasiado sabio, una nariz con complejo, un puñado de pecas introvertidas, o... dientes afilados como cuchillos, labios fríos de aliento lúgubre, ópalos por mejillas, una expresión de odio, una sonrisa de medio lado con intenciones evidentes, un grito desesperado homenajeando al mismísimo Munch... los monstruos.

Lo que más impresiona es el sonido al romperse, transformando la superficie en meras cáscaras sin vida ni fin, sólo el de dejarnos ver otra verdad. Otra verdad, no La Verdad. Porque la máscara en sí forma parte (lo queramos o no) del conjunto total. El todo. La superficie y el fondo. El gran iceberg tan imposible de quebrar a veces, porque hay máscaras demasiado pegadas a la piel, esas que tienen un arma oculta; se han apoderado de los dueños como parásitos y pueden llegar a cortar su respiración en un descuido. Pobres almas en pena, decía Disney.

Pero muchas de ellas dejan ver los ojos...

Las llaves de las grietas, las únicas pistas perpétuas.

Quitémonos la máscara, respiremos, profundicemos.

Imagen: Happy Mask II by Kotie

Fever!

2010-04-11T21:27:00.018+02:00

Creo que se está gestando un fenómeno curioso y prometedor en el mundo audiovisual. Hace un tiempo que MGMT, una banda de relativa nueva fama, publicó su videoclip para el single Kids, canción pegadiza donde las haya. Pero alguien decidió reinterpretar la pieza, realizando otro vídeo, que no deja de tener el mensaje de autorreproche humano de la propia letra. ¡Fanatismo productivo! Los fans quedaron sorprendidos cuando el director del original les dio su enhorabuena y les invitó a los actores y al cerebro del grupo a aparecer en el siguiente corto que se realizó para el grupo. Y no sólo eso, el segundo vídeo es mucho más popular que el primero.

Otro caso más práctico; la realización del vídeo de Placebo para la canción Running Up That Hill, que originalmente era de Kate Bush. El grupo decidió recopilar vídeos de gente desconocida cantando la canción.

Y sí... sé que pensáis que claro, esto es gracias a Internet. ¡Bendita globalización! Tenéis razón. Hemos llegado al punto de hablar con la gente que nos interesa; sean artistas o políticos o quien sea. Hoy todo parece más rápido y frenético. ¿O seremos nosotros los que permanecemos sentados en nuestras butacas?

Este es un fan video, de calidad, reinterpretando una canción espectacular de Fever Ray, la vocalista de The Knife y, ocasionalmente, de Röyksopp. Hecho por Pablo Calvillo y su grupo artístico Maliarts. El primero trabaja realizando anuncios para clientes como Red Bull o Minute Maid. Además de trailers de películas de animación como Astroboy.

We never left Pop behind - Compilation

2010-04-06T19:15:00.013+02:00

XX011 by Kentarou Uchida

Joker by Colin O'Neal

iPod liz by Carizzle

Jon Bon Jovi by DragonOfLust

Brand warfare by Darren Fiander

Bruce by Dennis Deathstar

Magritte by Library Fairy

Adam + Eve by Quartertofour

How The World Works by g539

Si es Pop y no gusta... es por el cinismo intrínseco.

La ironía, sólo en ocasiones, en pequeñas dosis... es necesaria.

Otras, da ganas de vomitar y volver a soñar.

Estupendos trabajos de desconocidos artistas.

Señora de rojo sobre fondo gris

2010-03-12T22:46:00.004+01:00

“Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada. A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella.”

M. Delibes (1920 - 2010)

Vocación (o de por qué la niña buena decidió mentir)

2010-02-25T21:30:00.002+01:00

Todo empezó un día cualquiera. Frase manida. Pero cualquiera en el sentido relacionado con la indiferencia. No me acuerdo ni de la fecha ni de la hora. Sólo de la sensación. Había un sopor espeso en toda el aula, propiciado por un día nublado y soleado a ratos, con un calor tórrido y húmedo cercano a la salitre de la costa. Clase de religión. Modorra garantizada. Y tontera, mucha risa floja y sin sentido. El tema de las próximas semanas: cómo los medios de comunicación manipulan el pensamiento de la masa. Yo (no me preguntéis por qué) comencé a pensar en las bondades de una sociedad comunista. Y también (perdonad mis por aquellos días 17 años recién cumplidos) en Capitán América pegándole un gancho de izquierda a Stalin. Go Capitalism! Mientras mi mente divagaba por viñetas ficticias, nuestro profesor (ex-cura y ex-hippy peludo simpatiquísimo) nos mostraba un librito con una etiqueta y un código de barras como portada. "13,99 euros". No era el precio... sino el título, aunque la aclaración no sirva de mucho para los pocos entendidos que me puedan (o tan sólo quieran) leerme. Bueno, yo me esforzaba con creces para apartar al colororido capitán de mi cabezota y prestar atención. El libro es una novela autobiográfica de un ex-publicista francés, de esos que tienen en su vestidor 30 modelos de prada como fondo de armario. Puso en tela de juicio la moral sobre la publicidad y lo despidieron por ello. ¿Y a él qué más le daba? Ya estaba más que forrado en billetes de 500 (todavía hoy no he visto ninguno de verdad, lo prometo ¿será un mito?).

Hacía ya bastante rato que me quedé mirando a un libro gordísimo, azul y con pinta de haber sido leído y manchado de comida (vuelvo a mencionar el pasado de mi profesor). Por fin llegó el momento de dejar al publicista desertor de lado cuando nos mostró la que sería mi llamada profesional. Las letras del título estaban hechas de fieltro blanco, mientras que la portada era un fondo que simulaba la tela de una camiseta muy gruesa. Diseños, dibujos, fotografías en alta definición con mensajes impactantes y en ocasiones sutilmente intrusivos. Me enamoré de un libro: Advertising Now! Print. Manda narices. Desde ese instante en el que me di cuenta de lo mucho que me hubiera gustado hacer todas y cada una de las imagenes publicadas (a excepción de algunas demasiado... hornies), noté cómo el pecho se me hinchaba, como si tuviera la certeza de querer y tener que dedicarme a eso. Publicidad.

Quise ser periodista desde los cinco años. Me desencanté al escuchar a la prensa rosa amarillista tarde tras tarde. No se puede pretender ser objetivo y ser periodista. Decidí entonces hacer las cosas bien: si hay que mentir, al menos que sea por una buena remuneración.

Ya lo dijo Frédéric Beigbeder: todos los publicistas iremos al infierno.

Amén.

Cuando el recato se enamoró del vicio

2010-02-14T18:35:00.005+01:00

Dejaré que las palabras hablen por el orgullo que significó dejar de dirigirte la palabra. Y por hacerlo a alguien de quien no conozco ni el tipo de gas que respira. No puedo expresar con un par de sintaxis el caos en el que cada neurona que tengo se ahoga cada día, cada hora. Cada instante insignificante en el que tú ya no respondes a los impulsos de tu motor corporal. Una vez… demostraste tener valor. Sé cuanto tiempo has estado repitiendo para tus adentros las mismas frases que me decías. Hazme saber ahora si las usaste alguna vez para otra. Ella no tiene la culpa. Me lo intento aprender, como una tabla de multiplicar para una niña de 6 años. Ella no tiene la culpa de tu cruz. Sin embargo, no te puedo imaginar siguiendo su cabellera dorada por cada calle desconocida. Estoy segura de que piensas igual que yo. Tiene que quedarte algún tipo de voz interior, por pequeña que pueda ser. No creo en la perdición total. No creo en tu meta. No creo que te haga feliz. Da igual que lo intente gritar con mil estallidos. No harás caso. Si un niño se pierde con alguien al que quiere en el bosque de abedules, no tiene por qué llorar. No tiene por qué recordar la luz del sol. No tiene por qué gritar desconsolado.

Quizá tuve que haberte reprochado cada desliz. Pero no los vi como tal. No diré que fue fácil esperarte, y no te confundas; no me arrepiento de ello. Y también supe… desde aquella fría noche de verano, que no sería algo que respetaras. Es algo irrelevante. Las nubes, el brillante césped bajo tu toalla, melodías nuevas que te sobrecogían, bailes para dos, un sofá y una pareja de copas de vino… y el decirme que nunca te cansarías de correr a mi lado. Mi falta de sonrisa se convertía en la nueva meta del día: “hagamos que esas perlas brillen”. Lo lograste con tres sílabas en mi oreja derecha, en un bus abarrotado de salitre y arena.

Empecé a amar las tormentas. Empecé a enorgullecerme cuando alguien decía que era su heroína por no poder coger tu mano. Empecé a planear nuevos días contigo y sin ti. Ya formabas parte de la rutina existencial. Y sin embargo… sólo te reprocho una cosa. No haberte despedido.

(Se me quedan palabras pegadas al bolígrafo, aunque no creo que eso te importe un día como hoy).

Pic here

Giger's Baby

2010-02-02T11:02:00.004+01:00

Mientras caminaba por el parqué de la galería intentaba buscar la palabra exacta para describir lo que mis ojos veían. ¿Espeluznante, inquietante, terrorífico, trascendental, asqueroso? Obviamente, no pude sacar nada en claro. Pero al salir del recinto me di cuenta de que mis hombros habían estado en una tensión constante. La misma que te asalta al ver una buena película de terror, cuando tu cuerpo se incrusta literalmente en la butaca. Un sentimiento logrado gracias al trabajo de gente que nos parece, como mínimo, genuina. El documental sobre H. R. Giger me pareció delicioso. A pesar de semejante espeluzno que resulta de ver las maquetas de la película Alien, el pobre hombre es de lo más sencillo que te puedes encontrar. Eso sí, sus rasgos me parecieron (permitidme la licencia) exóticos.

Sin embargo, a la hora de explicar su experiencia como diseñador de la "criatura", lo narraba como algo emocionante; como la oportunidad que tuvo para plasmar todas las ideas de su concepto de terror, y todo con un virtuosismo atroz. Vaya... lo ves hablar y te entran ganas de saber qué demonios pasaba por su cabeza. Mientras, sus ojos brillan de emoción. También hay cierto descaro en cada pieza al combinar desnudos femeninos con cabezas alienigenas y paisajes sacados de algún videoclip ciberpunk, pero con ese aura trascendental en cada trabajo, una grandeza increíble que difumina todo el resto. Hablando sobre ello en las entrevistas, la brillantez de los ojos se junta con una sonrisa de oreja a oreja (en este momento del visionado me temí lo peor). Al instante, el bueno de Giger enseña una nave alternativa a su museo, otra pequeña zona donde expone piezas y esculturas específicamente provocativas. Este hombre ha creado hasta una erótica de los filmes de terror (¿qué da más miedo ahora?).

El making off de Alien no tiene desperdicio. Es entonces cuando se descubre cómo es posible hacer que la criatura cobre vida. Entre los especialistas del reparto se encontraba un chico joven que podría haberse convertido en paradigma de la anorexia. Pero el pobre hombre era así, y no se les ocurrió otra cosa que embadurnarlo con mayas, piezas de cartón piedra y metal, bastantes kilos de maquillaje y pintura de aerosol. Sí, se puede sobrevivir a algo semejante. Lo que más impacta es tener que ver la maqueta resultante en cuestión, colgada del techo, acechando a los visitantes. Sientes el impulso de no ponerte debajo, por si acaso...

No sólo se podían ver los primeros bocetos del diseño de Alien, sino también algunos de Dune (película que de terrorífica no tuvo mucho). La exposición en sí merece la pena. Después de aguantar estoicamente tubos, fluidos y oscuridad, el mundo te parece un lugar más bello en el que vivir. Gracias, Giger.

La visita se podía hacer gratis en el Kursaal, en San Sebastián, desde finales de verano. Lamentablemente la exposición se ha trasladado a Valencia y ya se puede disfrutar de ella desde el pasado diciembre.

Orion is versatile

2010-01-24T20:10:00.017+01:00

Jan de Paepe, belga, 21 años y alguna que otra visión estética interesante tras su espalda. Su trabajo es la prueba de que estudiar diseño industrial no tiene por qué traducirse en dibujar prototipos sin pausa. Fotografía, diseño virtual y algo de buena mano lo definen. También tiene bastante conocimiento sobre páginas web, y es por ello que hoy le dedico una entrada. Sin él este blog no hubiera nacido, pues fue quien me ayudó especialmente con el manejo de plantillas para blogger en lenguaje html. Esta es mi particular forma de darle las gracias. Aquí podéis ver parte de su trabajo, pero si estáis interesados en ver más, visitad alguno de los links al final de la entrada.

Death and Monsters

2010-01-08T20:32:00.003+01:00

"-¡Hola! Soy la muerte.

-¡Ay! ¡Qué pronto!

-¿Estás haciendo algo importante?

-Bueno, yo... diseño y... uh... ¿no deberías tener el pelo negro?

-¿No deberías tener algo interesante que contarme?

-Mi vida es aburrida.

-Pues vente conmigo.

-¡No! Tengo muchas cosas que hacer todavía...

-¿Y por qué no las has hecho ya?

-¡Soy muy joven!

-Si supieras cuántas personas han cambiado el mundo antes de los veinte años...

-...

-¿Piensas hacer algo con tu vida o vamos a tener la misma conversación dentro de medio siglo? Porque para eso te vienes conmigo ahora y liberamos recursos para otro.

-Dame unos pocos años más y a ver qué puedo hacer.

-No es eso. Yo no tengo nada que darte ni quitarte ¡Es cosa tuya! Simplemente, no dejes todo para el final. Estoy aburrida de llevarme a lloricas y a frustrados. "

Publicado en HUSMEE magazine n#04

Texto: ¡Aventura mística! Muerte y otros monstruos, de Carlos Rioja.

Imagen: "Escribiendo su propia muerte" de Complejo.

Frío

2010-01-03T02:28:00.005+01:00

Eres el culpable de que la piel se apague

buscas vibraciones en la niebla

secuestras horas al tiempo

(El mismo que todo lo cura)

con sangre fría y sin desmayo.

Ves hologramas tras el espejo

piensas que no se encuentra

un reflejo ni tan perfecto ni tan vital

como el narciso sobre el agua.

Crees saber de qué sonido están hechas

cada flecha que irrumpe en tu pecho

cortan el aire ligero, frágil

entre tu inconciencia y mi ley.

Mejor así,

Eres el culpable del frío.

***

Picture: "90" by ReEjKa

Merry Xmas, Mr. Lawrence

2009-12-28T16:57:00.006+01:00

Una cestita de bombones con envoltorios brillantes a mi lado, batalla de colores. Mientras, una copa de vino tinto- de ese de los buenos, ¿eh?, manchego, no rioja- está ni medio llena ni medio vacía, simplemente existe un dedo del líquido en su interior (bonita forma de medir la bebida, ¿verdad?). Este año no hay arbolito, ni velas, ni espumillón, ¡qué triste! Pues no... es que el tiempo se echa encima. No merece la pena decorar nada escasas horas antes de nada. Mierda. Sólo hay un nacimiento minúsculo, que creo que vino con lupa para poder observarlo a detalle sin perder el cristalino. No hay gato jugando con bolitas de cristal. No hay dueña gritando que no lo haga. ¿Regalos? otro "no", gracias... Que hay crisis. Maldita palabra.

Lluvia y aceras grises. De noche todo parece más alegre, incluso. Las pequeñas lucecitas todo lo inundan, dibujando formas ("¿Es eso una campana? Ah... no, es un reno. Pues vaya"). Y todas contrastan con el color del cielo. Negro incólume cuando no hay nubes que reflejen la contaminación lumínica. De vez en cuando aparece una personita minúscula brincando por la calle, con una sonrisita, los carrillos incendiados, la naricilla brillante y las manitas enfundadas en guantes. "Ojalá... niños de nuevo". Y arrancan una sonrisa melancólica.

Vas al banco "veamos si han ingresado, que ya es hora". Lo primero que te encuentras es un paquetito encima del cajero automático. Rojo. Con letras que rezan Afede y una formita blanda que lo delata. "Oh... vaya, mala suerte, nene. O nena", ojalá ser niños de nuevo. Oh dinero... qué bien sabe cuando es propio y ganado. Que se quede ahí.

El sol cobarde se esconde antes de tiempo. Antes, a veces, de empezar el día. Pena. Ojalá ser niños. Ojalá no saber verdades sangrantes. Ojalá encontrar paquetes bajo árboles, jugar con la nieve falsa y pretender que sea agua caída del cielo. Ojalá...

Nos hacemos mayores, Lawrence... lástima.

Singular

2009-11-18T14:40:00.004+01:00

"(...)Nos debe suscitar amor, hemos de creer que la visión que se tiene sólo se puede expresar a través de una historia donde los personajes pueden ser 'más reales' que la propia gente, que ese mundo ficticio es más profundo que el verdadero. También hay que amar lo dramático, sentir una fascinación por las sorpresas y revelaciones repentinas que producen cambios abismales en la vida. Hay que amar la verdad; se debe cuestionar cada verdad de la vida hasta alcanzar los propios motivos ocultos. Se debe amar a la humanidad, estar dispuesto a simpatizar con las almas que sufren, a meterse en la piel de los demás y ver el mundo a través de sus ojos. Es preciso amar las sensaciones, es decir, tener el deseo de mimar no sólo los sentidos físicos sino también los internos. Hay que amar los sueños, el placer de dejarse llevar tranquilamente por la imaginación con el único objetivo de ver hasta dónde nos lleva, y dejarse fascinar por el humor y alegrarse por esa gracia salvadora que nos devuelve el equilibrio en la vida. Es necesario, además, sentir el lenguaje, deleitarse en el sonido y el significado, en la sintaxis y en la semántica. Hay que percibir la dualidad, las contradicciones ocultas de la vida, sospechar de forma sana que las cosas no son lo que parecen. Se debe aspirar a la perfección, sentir la pasión de escribir y revisar en busca del momento perfecto. Buscar lo singular, sentir la emoción de la audacia y presentar un rostro de pétrea calma ante el ridículo. Perseguir la belleza, tener un sentido innato que atesore lo bien escrito, odie la mala redacción y conozca la diferencia. Se debe amar el 'yo', una fortaleza que no necesita un refuerzo constante, que nunca duda de su condición de escritor. Se debe sentir intensamente la escritura y soportar la soledad".

(El escritor y el arte de narrar historias, Robert McKee)

Vale... todo esto está genial, pero ¿quién nos salva ante un papel en blanco?

Y como dijo Novecento: "A la mierda las normas".

***

Imagen: Michael Omar

Monóxido de carbono

2009-11-09T11:58:00.003+01:00

-No te cansas, ¿eh?
-Eso nunca - Su boca humeaba, como siempre.
-Deberías, aunque sólo fuera por respeto.
-Respeto... ¿a ti?
(Mirada asesina femenina)
-Vale... es el último - Tiró el cigarrillo con una mano, para luego esconderla en su abrigo.
-No te lo crees ni tu.
-Si fumaras me enamoraría de ti perdidamente.
-(Risa) ¿No lo estás ya?
-Yo no he dicho nada.
-Me gusta verte fumar.
-¿Y me lo dices ahora?- Hizo ademán de sacar el paquete de nuevo.
- Me gusta, parece que mientras lo haces piensas en algo profundo.
-No te equivoques, sólo pienso en ti.
-Sólo... hmm. ¿Es un cumplido o una broma de las tuyas? Bah... no he preguntado.
-¿Así que te gusta?
-Ni se te ocurra sacar otro, contigo no se puede ser sincera.
-(Risa) Ya sé. No te gusta el olor.
-Exacto. A ti tampoco. Reconócelo.
-¿Y qué te gusta?

Ambos se pararon en mitad del paseo. Él delante. Ella detrás. La bruma cubría las distancias y la inercia.

-Las castañas asadas, las mañanas de domingo, las especias, el chocolate negro, el café con mucho azúcar, los arándanos, el mar, el viento en la cara, un baño caliente, acariciar al gato, ese ambiente de las cafeterías, la música cuando aun estoy en la cama, el violín, el sol, las tormentas, los guantes, las rosas, viajar, el color...

-¿Algo más?

-... esa sonrisa.

***

The Beauty and our Beasts - (Parte IV) La cebolla

2009-11-03T10:07:00.008+01:00

Es como un ligero clic que resuena en el pecho. No sabemos cuando nos puede ocurrir... y hay gente que nunca llega a sentirlo. Tampoco podemos evitar el miedo que nos intoxica cuando nos pasa. Es vértigo e inquietud. Es como estar en sintonía con el cosmos. Pero sabemos que nunca podremos comprender por qué nos pasa.Un ejemplo anodino: una hoja de papel en blanco. Mil horas de antemano perdidas por delante. No ocurre nada. Los dedos empiezan a tamborilear la mesa, provocando el sonido de los cascos de un caballo que nunca llega. Todo sigue un compás exacto, y la aguja más delgada de los relojes sigue su caminar, impasible. Tic... tac. Hace ya tiempo que la taza de café dejó de humear.

Fuera hay un estruendo continuo, un rumor constante que atrapa los tímpanos con una hipnosis vacua. Unas cuantas hojas anaranjadas sobrevuelan unos metros a ras del suelo, arrastrando su descomposición con ellas. Las nubes no terminan de ponerse de acuerdo sobre si hacer una orgía de relámpagos, o alejarse hacia otro lugar más lleno de vida a la que regar. Para cuando nos hemos dado cuenta llevamos media hora mirando por la ventana. La gente pasa. Y parece que todo se mueve menos el lápiz sobre la hoja de papel.

Pero entonces ocurre. Nos fijamos en algo, sin querer, inconscientes de la siguiente sinápsis que tendrá lugar en nuestro cerebro en blanco. Clic, una descarga de electricidad y aminoácidos que provocan una idea en alguna neurona remota de nuestra máquina sesuda. ¿Eureka?

Pero en realidad sospechamos que no ha sido fruto de nuestro genio. El azar, las musas, ¿quién sabe? Quizá sea sólo que la idea a venido a nosotros... no al revés. En un principio no la dejamos entrar, hay mil barreras que impiden una mínima lucidez productiva. La primera, la de la atención. La segunda, el discernimiento. La tercera, el entendimiento. La cuarta, la aceptación. La quinta, impregnación. Como las capas de una cebolla. ¡Somos cebollas! Claro... puede que el número de capas varíe según la persona.

Pero... ¿las cebollas no hacían llorar?

Imágenes:

Window- de Lafaette

Onion- de Auður Ýr

Dalí y los sueños - Michael Vincent Manalo

2009-10-20T14:58:00.012+02:00

Encontrar algo que nos transporte, mirar hacia una inmensidad ilimitada, sin fronteras que separen incluso los estímulos reales de lo puramente onírico. Ese es el objetivo de muchos creadores al expresar su mundo interior, de cualquier forma conocida. Siempre estaremos necesitados de algo que mueva, que desgarre, que no nos deje indiferentes, sólo para recordarnos que nuestro corazón late y que nuestra sangre corre inquieta. No importa la técnica si alcanzamos a interpretar algo trascendental en los símbolos del artista. Al menos, eso es lo que se me ocurre pensar al ver la increíble y vibrante obra de Dalí. Surrealismo. ¿Qué más da? Tenemos la absoluta certeza de que su obra era igualmente pintoresca que sus sueños.

Influencias de este genio de la luz y el color, con un toque moderno e idealista, es lo que Michael Manalo, de nacionalidad filipina, ha conseguido aportar a sus creaciones, a veces inquietantes y la mayor parte del tiempo melancólicas. He aquí un pedazo de su mundo.

Amnesia

The Secret Of The Red Door

The Preparation

The Country's Joy Division

The Free Society
Thy Kingdom Come

Pensamientos de segunda mano. Pasos.

2009-10-13T21:48:00.003+02:00

"¿Sabes? Hoy he pensado en ti. No sé explicarte por qué, pero mientras caminaba me preguntaba si tú hacías lo mismo. Menuda tontería. Oh... ha sido tanto el tiempo sin saber cómo te iba. Y qué decirte que no sepas ya. Sí, pensé en ti, mientras debería haber metido mi cabezota en otros asuntos urgentes. Nada, un momento de debilidad, ¿no lo tiene cualquiera? Mal de muchos. Muchos tontos ciegos como yo, que se ilusionan ante una hora de conversación profunda con alguien sonriente. Y yo que pensaba dedicarme a ser encantadora de serpientes... No, el veneno me puede, ¿qué quieres que te diga? Y seguro que ante esta pregunta retórica me responderías que nada, que no quieres nada de alguien que siempre llega tarde, de alguien que despista sus problemas y los diluye con pasiones. Alguien que sueña, metafóricamente hablando, con otro alguien que lo acepte como es, de una bendita vez. Bendita, digo, por no maldecir constantemente mi vida, que se basta ella sola para eso.

Me acordaba de ese día, ¿sabes... ? Aquél en el que me sonreías, no parabas de hacer bromas demasiado ocurrentes, exagerabas tus gestos hasta conseguir una carcajada, tomabas el pelo, aligerabas cosas de importancia, y todo para dar luego un buen consejo. Todos los tuyos me parecieron buenos entonces. Luego, te dabas la vuelta, venías hacia mí y decías "Que Dios te bendiga". Sin más. Lo cierto es que ya lo tenías todo ganado aquella tarde antes de volver a casa.

¿Qué queda ahora? Debí haberte visto venir. No es justo. Nada es suficientemente justo contigo. Justicia. La utopía sólo comparable a la Verdad absoluta. Tu verdad. Déjame decirte ahora, que ya todo lo que exprese poco puede importar, que sólo has podido ver tu verdad como algo cierto. Y te digo que eso no es justo. Precisamente te necesitaba más que a nadie, porque pensaba que sabías lo necesario para seguir a mi lado. ¿Me escuchaste alguna vez?

Y sí... sé que debí haber cogido ciertos buenos hábitos contigo. Pero sinceramente, pensaba que tú y yo no los necesitábamos, que bastaban las miradas cómplices para decirnos a qué velocidad latía nuestro pulso, en sintonía. No te reprocho nada, no te guardo el más mínimo rencor, y no pretendas que vuelva a ti. Para eso mis ojos se cansaron de seguir tus pasos.

Sólo quería decirte con todo esto... que hoy he vuelto a pensar en ti mientras caminaba sola.

Tan sola como siempre."

The Beauty and our Beasts. (Parte III) The Killer Tequila

2009-10-06T15:10:00.002+02:00

"Está sentada en un taburete desvencijado. Mira, supuestamente, a la nada más infinita de todas: la suya. El vacío la hace sucumbir a un catatonismo impoluto de estímulos. Precisamente eso hace que su mente perciba todo como si no perteneciera al propio mundo del que salieron sus células primigenias. A tres mil metros de la superficie terrícola se vive bien.
El sofá tuvo mejor vida en otro tiempo. Sábanas blancas, que ayer sirvieron de escenario para fantasías, se encuentran hoy manchadas del presente. El mundo mancha, no nos engañemos. La boca pide aire, entreabierta y deshidratada como un vasto desierto. Una palidez perlada cubre el cuerpo tendido, dispuesto de forma grotesca. No hay brillo en los ojos. A tres mil metros de la conciencia no hay luz. ¿Para qué? El lienzo ha sido comprado en una tienda cara, de aquellas en las que los sedíceos artistas encuentran todo lo que quieren para expresarse a sus anchas, y más. Todo huele a linóleo y desventura. Aguarrás en el tuétano.

La luz entra a raudales, aunque se marchite mormóreamente, a medida que camina por la habitación. Hay un ligero toque teja en el suelo. Colores que miran de soslayo su propia obra. Los botes de pintura se confunden con sustancias cristalinas; los primeros se secan, las segundas siguen tan líquidas como vivas. Vivas a costa de dejar sin sangre. Sangre en las venas.

Los párpados se cierran y abren inconscientes del movimiento y del todo.
Sólo queda un personaje ajeno a la escena: el lienzo sigue en blanco.

We love Literature -- Epístolas de un hombre-galgo

2009-09-22T15:11:00.003+02:00

Una mañana, después del café, me sumergía en un pequeño gran mundo lleno de colagges y recuerdos de bohemios del 68. Como siempre, fascinada por cosas que han formado parte de nuestra cultura, y que hoy llenan los despertares de jóvenes vidas como la mía.

Y mi sorpresa fue mayúscula al toparme con un tesoro, una pequeña joya prometedora que hoy quiero compartir con quienes me lean. En realidad, una de las cartas en concreto arrancó una lagrimilla muda de mi ojo derecho (siempre suele ser el primero en emocionarse, quizá porque es vago, ¿quién sabe?).

Epístolas del hombre-galgo es un relato en proceso de escritura, de estilo epistolar y con una trama inquietante que invita al lector a desarrollar su imaginación de diferentes formas para llegar al final. El relato consta de dos prólogos, de los cuales sólo publico uno; el segundo ya corre a cargo de vuestro propio interés. Las publicaciones se pueden seguir virtualmente, aunque sospecho que eso es, tan sólo, de momento.

***

"El siguiente texto es un extracto del e-mail original de Sara Syncope al redactor del periódico Catáfora. Por motivos de comprensión y conservación del argumento, se han suprimido diversos pasajes.

11 Diciembre

De:
Para: Catafora_Redaccion@catafora.org
Asunto: Cartas
(Contiene un archivo adjunto: “carta[1].doc”)

---

Estimado/a redactor/a del periódico Catáfora,

Mi nombre es Sara Syncope y soy suscriptora de su periódico aproximadamente desde sus inicios hará poco más de diez años. Me gustan tanto su eficiente y profesional actualidad en cuanto a arte como el cínico y realista enfoque que le dan a esta. Sus reportajes, entrevistas, críticas y concursos han amenizado muchos momentos de mi vida familiar y profesional, qué decir si rijo un modesto café que atiborro de mis cuadros amateur, muchos de ellos inspirados indirectamente por las ilustraciones de exposiciones que sólo puedo contemplar en su rugoso papel. Podría incluso aventurar que conozco a todos sus colaboradores, así como su estilo, opinión y gustos como si diariamente se sentaran en una mesa a charlar conmigo. […]
El motivo de este correo no es el de únicamente ensalzar sus virtudes y mi devoción por su trabajo. Perfila más allá, en una petición honesta y cordial.
Verá, hará un par de años a lo sumo Uds. estuvieron publicando durante aproximadamente tres meses el diario de un joven agorafóbico, sus pensamientos, sensaciones y su posterior reinserción social. Qué decir que seguí la historia muy vívidamente, tanto por su contenido como por su divulgación periódica. […]
Me refiero a este hecho para que sirva de precedente de mi propuesta. Llevo tiempo con la pretensión de hacerlo, pero hasta hoy no he conseguido armarme del suficiente valor y determinación para escribir estas palabras.
Desearía que publicaran en su periódico las cartas que me envía mi padre, una tras una, desde hace treinta años. Y es que el misterio envolvió la desaparición de mi progenitor hará tres décadas, un enigma que actualmente sigue lejos de cerrarse, puesto que continúo recibiendo sus misivas desde los lugares más inhóspitos del globo.

[…]

Finalmente, la primera carta (que adjunto con el correo) es el testigo que justificará lo ya dicho.
Espero pacientemente su respuesta y desearía que fuera afirmativa.

Atentamente,

Sara Syncope ".

***

El autor se hace llamar Skysorbet. Aunque he respetado su anonimato, puede que pronto leamos su nombre debajo del título de su novela.
Espero que os guste.

Photo by: Adelina

The Beauty and our Beasts. Parte II (Agujeros)

2009-09-05T19:00:00.003+02:00

Hay algo que siempre me ocurre al visitar un museo. Pasa que, aunque me empeñe con todas mis fuerzas en analizar una obra... me siento rematadamente inútil. Como si no llegara a nada especulando y observando con detenimiento los trazos llenos de luz y sombra de algún genio de hace más de dos siglos. Aunque he de reconocer que esa especie de frustración se hace más latente cuando escudriño alguna pieza "contemporánea" (siglos XX y actual, para que nos entendamos). O cuando me quedo mirando el gran legado del excéntrico Dalí. El sentimiento es parecido a encontrarse en un largo túnel estrecho, corriendo, y nunca poder llegar hasta la luz del fondo. Sí, está bien, un ejemplo algo tétrico, pero ¿qué sería de la Vida (y por consiguiente de la Belleza) sin la amenaza constante de la finitud de la misma? La muerte.

Entonces se me ocurre pensar que todo eso ya está implícito en el propio Arte. La vida, la muerte, lo bello y lo humano. El Arte tiene mucho de humano, obvio ¿no? Pero aún y todo parece que la esponja de la que hablaba antes no consigue llegar a hundirse en el vasto mar. Flota sin remedio debido a los agujeros que tiene, sin poder entender qué es lo que no funciona. Sin saber que en realidad funciona todo. Los agujeros son necesarios, porque están, y existen donde deberían estar. Porque somos perfectos en nuestra imperfección.

También se me ocurre pensar, permitidme esta licencia, que pensamos en el Arte como algo infinitamente perfecto a nosotros, sin esos endiablados agujeros, sin defectos ni ornamentos de más. ¿Pero hasta qué punto es eso cierto? Claro... los agujeros no nos dejan ir más allá. No tenemos ni idea. No sabemos una mierda de todo este misterio. Oh... imperfección.

Y quién nos puede sacar de la idea de que quizá debamos dejarlo estar.
Hasta que podamos llegar al final del túnel.

Full of holes. By: Dave

Because we love people - Daniel Farrell

2009-08-17T14:16:00.002+02:00

La gente.
Hace nada, una persona especial me planteó una duda: "¿Eres capaz de odiar a la gente?". He de reconocer que me quedé plantada durante unos segundos, pensando. Un "NO" rotundo nos sacó una sonrisita cómplice. No, no es posible odiar a la gente sin odiarse a sí mismos un poco. Ese es el terrible dilema. La tecla que unifica el universo. El odio y el amor. El todo.

A veces se me ha ocurrido pensar que el odio es el fruto de la falta de amor. Se nos enseña el amor de la mano de nuestros padres. En consecuencia, si nos ha faltado el cariño de ellos, tenemos una laguna que inevitablemente se convierte en imán de inseguridades y miedos.

Pero esto quizá sea otro tema... para otro momento del café.

Pero lo que quería decir es que el amor podría bien ser entendido como una síntesis de sentimientos y facetas positivas de la humanidad, en vez de confundirlo a veces con sucedáneos de pasiones desbocadas, viciosas y asesinas. Por lo tanto, el amor no puede generar odio por sí solo. Y ese pensamiento me llevó a la negativa; al NO. No me odio, tan sólo tengo algún defecto que se puede superar a pesar de los obstáculos. No odio a la gente... a ellos les ocurre lo mismo, cada uno lleva su cruz. No odio nada, que yo sepa. De momento.

Y también hay otra razón. Me gusta la gente. Es así de simple. Me encanta. Pensadlo: el rostro, los ojos, esa forma tan peculiar de nuestra nariz, los pómulos... labios. Y el resto del cuerpo. No es desdeñable la idea de que, claro, como yo también soy humana, obviamente me siento atraída por humanos. Bien, queridos... (¿o también debo decir queridas?), ¿acaso odio yo a los animales? Si fuera alienígena seguro que me enamoraría de la humanidad.

Porque hacemos cosas increíbles, me lo negaréis. incluso tratándose de cosas terribles. ¿Qué es eso de infectar nuestro hogar con humos carbónicos? Ni los animales, fijaros. Pero también somos capaces de darnos cuenta del gran error que nos corroe ¡faltaría más! También, si me lo permitís, somos capaces de ser instrumentos de las musas, de escribir como por orden de divinidades, de coger un simple trozo de madera y grafito (lápiz para los que no puedan seguir mis tribulaciones) y de sacar nuestras entrañas a la luz de un papel en blanco... junto con alguna verdad universal como propina (casualidad que de ésto solo se dan cuenta los críticos, pobre artista ignorante).

Bueno, todo este rollo para aclarar que iré publicando cosas de la gente. Porque nos gusta la gente.

Daniel Farrell:
que tan amablemente me ha cedido la imagen de la cabecera del blog. Gran y joven artista que sin duda tendrá alguna relevancia en el mundo de la fotografía de aquí a algunos años.

Water Rocks

Carbon Monoxide Thoughts

A Tree

Morning Coffee

The Beauty and our Beasts. Parte I (La esponja)

2009-08-17T13:33:00.004+02:00

¿Dónde se encuentra?
Hace tiempo que comencé a masticarme los sesos pensando sobre cosas absolutamente absurdas en apariencia. El despertar de la conciencia, supongo. Es esa sensación de estar convirtiéndose uno en una esponja, una maldita morbidez que lo chupa todo a su alrededor. Cuando te encuentras en el bus de turno y ves a un jovencito dejar su asiento a una anciana (raro ¿no?), cuando te ves rodeado de gente en la cola del cine, cuando paseas despreocupadamente por la calle adoquinada... siempre, a todas horas, en todo lugar. Ahí está.

Partiendo del estrambótico punto de la esponja... no es de extrañar que nos emocionen un par de plátanos estratégicamene colocados en un bol de cristal, junto con un mendrugo de pan extrañamente roído y un racimo de uvas blancas, todo ello plantado en medio de un mantel arrugado. Arte, lo llaman. Pero siguen siendo un conjunto de frutas sobre una mesa abandonada y, si nos descuidamos, sucia (el pan deja sus migas). Ah, sí... probablemente nos emocione eso exactamente; la mesa abandonada, a medio recoger o a medio preparar. Quién sabe quién ha podido dejar semejante banquete en la humilde mesa de madera, o quién sabe si ese algien la ha abandonado de forma consciente o muy a su pesar. Entonces, llega el momento en que la pequeña esponjita empieza a llorar (¡demasiada agua!), emocionada y comprensiva. ¡Eureka! se ha empapado de belleza.

¿Belleza? ¿No hablábamos de arte? Gran misterio. Como dijeron nuestros antepasados griegos: "Es bueno aquello que es bello". Y así... sin más. La esponja ya empieza a chapotear en su propio jugo. Hay algo que se nos escapa. ¿El Arte debe ser necesariamente bello? ¿Es la belleza Arte o producto de éste? ¡¿Pero qué demonios es el Arte?!

Vale... La esponja se ha cabreado.

Picture by: Rauf

Start

2009-08-16T21:24:00.000+02:00

A día de hoy comienzo este nuevo espacio en el universo cibernético del siglo XXI. Ganas no faltan. La esperanza de que estas palabras que nacerán para ser publicadas no pasen totalmente desapercibidas está latente. Las reflexiones, las anécdotas, las imágenes y la gente ilustrarán nuestros encuentros, lector. Porque nos encanta la gente, ¿verdad? Bien que lo sabemos...

Por hoy, que esto haya nacido ya es todo un logro. Aunque en los tiempos que corren no sorprenda que las personas no tengan nada mejor que hacer que contar sus intimidades y esparcirlas por doquier, creédme cuando os digo que yo, hoy, tengo cosas más apremiantes que hacer.

Porque qué sería de nosotros sin el estrés.

Y del café matutino para sobrellevarlo.

Picture by: Irene